O Texto Sobre Ele

Sentou-se em frente ao computador, e pensou.
Pensou.
Pensou.
Precisava escrever algo.
Algo que eles gostassem de ler, algo que fosse tocante, comovente, mas não meloso.
Eles não estavam muito afim de ler sobre o relacionamento dos outros.
Eles estavam afim de algo que valhesse a pena.
O que valhia a pena, afinal?
Começou a escrever. Percebeu que as letras lhe invadiam o corpo, desciam do cérebro e depois se espalhavam, as palavras faziam parte dele. Corriam pela corrente sangüínea como se fosse o seu habitat natural. Nele, as letras não tinham vergonha de se transformarem em palavras. Em qualquer palavra. Aquele corpo tinha nascido para as letras, e elas não se importavam permanecer ali. Não precisava pensar pra escrever algo que prestasse aos olhos dos outros, escreveria o que sentisse, escrevia o que fosse inventado e o que não existia. Escrevia sobre tudo, sobre todos, de uma maneira que você quizesse ler.
As letras se formavam naturalmente, desciam pelos nervos e afloravam em cada dedo de sua mão. A mão vivia só para as letras, os olhos também. Sem as palavras, as frases e os textos ele murchava, definhava. Ele precisava delas pra sobreviver. Eram como o alimento, a luz verde do semáforo, eram a brisa da noite, a vitamina D do sol, o prazer, eram o desejo do sexo. Eram tudo.
Namorava as palavras, e chorava quando alguma caia no esquecimento. Amava também as línguas, composições de milhares de palavras. Ao contrário de Oscar Wilde que achava que a língua inglesa não tinha 100.000 palavras bonitas para se escrever um romance, ele achava todas elas lindas. Ele se fascinava. Entrava em êxtase escrevendo. Sorria. Cantava só para ouvir as palavras saindo musicalmente de sua boca. Amava as aliterações, as poesias, e até as piadas. Não era nenhum escritor famoso, ele não estava em busca da fama, buscava somente elas.